Demandez-moi si j'ai un pays. Je vous répondrai : sa couleur est le bleu de l'espoir.
Depuis longtemps, je fais pour lui les cent pas dans les rues de ma ville.
J'ai beau marcher, arpenter le territoire, mon pays se cache sous tous les métros et sous toutes les gares.
On le dirait en attente dans une station quelconque d'un quartier de Montréal
Sa flamme ne brûle-t-elle pas depuis plus de quatre siècles?
Ne sommes-nous pas tant nombreux à espérer sa libération?
Pourquoi se terre-t-il donc?
Comme s'il doutait de sa force. Comme s'il craignait de certains hommes la trahison.
Comme si d'aucuns le pourchassaient et voulaient le faire disparaître.
Comme s'il était sans droits, sans pouvoir, sans confiance.
Qui sont donc ceux-là qui le poursuivent?
Qui sont-ils pour prendre ainsi mon pays en filature et l'empêcher de vivre au grand jour?
Je nommerai ici : des politiciens à la remorque du fédéralisme, au rêve de domination, d'assujettissement de leur propre peuple.
Des ministres, députés, fédéraux- provinciaux, les uns comme les autres, soumis au pouvoir du plus fort.
La liste des élus est longue. Elle est faite de titres, de privilèges, d'avantages, de P.P.P., de capitaux.
Tout ce beau monde surveille une à une les tentatives de libération de mon peuple.
Du plus loin au plus près, il est sous serrure. Menacé, suivi, craint, haï.
Mon pays a mal à ses tronches. À ses poumons. Il manque de souffle et d'air.
Il traverse des routes sans pont, des vallées sans bergers, des territoires surveillés.
Sa langue, sa culture sont menacées. Soumises à la volonté de ceux qui les méprisent.
De ceux qui manquent d'amour pour elles, de reconnaissance de son histoire, de ses luttes et de ses acquis.
De ceux-là, toujours les mêmes. Face à cette convergence, mon peuple à moi se retire. Se tait, se mure.
Il craint de se dire, de réclamer ses biens les plus sûrs, ses acquis les plus chers.
Il laisse les autres, toujours les mêmes, le cerner, l'acculer à la défaite.
Il regarde impassible les gestes lourds de conséquences de ses propres dirigeants minés son âme.
Un pays, un peuple. La paire a des ratés. Des fuites. Des échecs. Des silences. Des divisions.
Des révoltes, des cris. Des gestes. Des demandes. Des solidarités.
Le reste est à suivre… à venir, à espérer…
Demandez-moi si j'ai un pays : je vous répondrai : sa couleur est le bleu de l'espoir.