Monsieur Stéphane Dion, ma vie ne vous appartient pas et j'annule tous vos traités en vous servant lâchement de mon nom, et vous couvrir ensuite, avec vos lois de bandits que je n'ai du reste jamais signées et autorisées; voilà.

Au pays des canadiens français nous renaîtrons.

Quand les voleurs n'ont plus d'arguments, ils se transforment en stupides perroquets miroirs. L'œuvre mauvaise des libéraux corrompus.

Voilà bien par ailleurs la preuve flagrante du banditisme qui pourrit le pouvoir du peuple contre eux-mêmes en ce moment.
C'est la guerre!

C'est en plein ça, la profession et l'orientation sans aucun égard à la cause. Les champignons vénéneux grassement engraissés qui prennent le temps de penser.

Cinq ans auparavant à l'âge de dix-sept ans, au mois de juin 1970, moi, mon frère et deux copains, avions monté à bord du train C.N. à partir de la péninsule Gaspésienne pour nous rendre jusqu’à Hamilton au sud de l’Ontario dans le but de nous diriger ensuite vers les fermiers récolteurs de tabac, concombres et tomates. Dans le train, nous nous installâmes dans une section quatre sièges face à face et tout alla pour le mieux jusqu’à Montréal, on pouvait se parler et se raconter des histoires drôles; quoi de plus naturel. C’est après Montréal que les problèmes ont commencés quand le train repartit vers l’Ontario.

Peu après le départ de Montréal il arrive sur nous comme un ptérodactyle, ce contrôleur de billets suspicieusement zélé, anglophone la tête blanche et d’âge mûr. Il nous engueule en anglais, nous force à nous lever pour tout chambarder nos sièges en les retournant face contre dos, ensuite il tentait de nous faire rasseoir ici et là éparpillés dans le wagon avec des gens que nous ne connaissions pas et pour la plupart anglophone; langue dont on n’y comprenait rien.

Pendant que cet imbécile relocalisait tout le monde de notre groupe, les autres voyageurs qui arrivaient dans ce wagon, s’installaient dans les sièges encore disponibles de sorte que moi, resté planté là dans l’allée attendant encore que ce salaud m’assigne une nouvelle place selon ses désirs et humeurs d’autorité racistes, eh bien il se trouva qu’il n’y ait plus de sièges de disponibles soudainement et sur ce, il repartit vers un autre wagon ce raciste de la majesté.

J’étais là, planté debout dans l’allée, humilié, en colère, ne comprenant pas ce qui m’arrivait, finalement c’est entre deux wagon les coudes appuyés sur la demie porte à regarder dehors, que j’ai fait une grande partie du voyage, jusqu’à ce qu’une dame franco-ontarienne assise dans le même wagon qui avait observé la scène depuis le début, m’offre de m’asseoir avec elle. Ce chien d’orangiste, ne voulut pas que des canadiens français parlent leur langue et rient ensemble dans leur pays. Je me souviens.

Serge Jean

Quoi l'anglais? T'es pas capables de marcher tout seul ?

M'ennuie pas d' toé, moé!