Frappé de mots depuis des rondes,
Mon oreille gît ventre plat;
Gueule engourdie par ceux qui pondent,
Mon vocable vole en éclats.
Ma langue semble égarer sa sonde,
Se mourant sur le matelas;
Coups durs donnés à la seconde,
Peur me prend de tous ces flaflas.
Coups traîtres coups bas, mon cœur gronde;
Derrière, le temps des oblats!
Puis-je siroter une blonde?
Remettre à leurs bancs ces prélats.
Étouffée, visée par ces frondes,
Ho ma langue! mort tu frôlas;
Euréka et ma gueule abonde!
Non tu n’iras dans l’au-delà.
Mon cœur meurtri sera immonde,
Mais ma langue sonne le glas;
Ha mon Québec, rejoint le monde!
Vite, sors du Canada, là!
Michel Dion
Bourse Les Brasseurs du Temps
Impératif français
Poésie - Prix Coup de coeur 2013
Lauréat grand public
Laissez un commentaire Votre adresse courriel ne sera pas publiée.
Veuillez vous connecter afin de laisser un commentaire.
Aucun commentaire trouvé