Un enseignant, ou professeur, ou papa, ou maman (oui un professeur, c’est tout ça et plus encore), ça aime ses élèves. Croyez-moi, c’est vrai. Ça s’inquiète quand un étudiant ou une étudiante ne semble pas dans on assiette. Ça prépare des cours pendant des heures en essayant d’être à la hauteur : ne pas décevoir ses élèves, leur transmettre les connaissances qu’ils sont en droit d’acquérir pour avancer dans leur vie. Ça corrige des examens, est triste quand les étudiants sont tristes. Se remet en question quand les notes ne sont pas bonnes. Oui, un enseignant aime ses étudiants, ses étudiantes, la matière qu’il enseigne et son travail.

Je suis venue (très) tard à l’enseignement. Un coup de cœur immédiat pour mon métier que je n’avais jamais pensé exercer avant. J’enseigne aux adultes et aux jeunes adultes : cégep et université. Chaque fois que je rentre dans une salle de classe, je suis heureuse. Heureuse et fière. J’aime mon métier.
J’enseigne le français. J’aime ma langue. J’aime la transmettre à mes étudiantes et à mes étudiants. Mais, oui, il y a un mais. Si les employeurs sont généralement très respectueux de leurs professeurs, il arrive que ce ne soit pas toujours le cas.
Je me sens habituellement respectée dans le cadre de mon travail. Appuyée par mon département, mon employeur, mes collègues. Mais il y a toujours des exceptions à la règle. Une phrase que j’ai répétée des centaines de fois en salle de cours, quand j’expliquais une règle de grammaire française. C’était devenu une « joke ». À tel point qu’une étudiante ou un étudiant ne manquait pas de dire « Professeure et les exceptions maintenant? » Éclat de rire.

L’autre jour, j’ai rencontré un ancien étudiant au centre-ville : un réfugié politique turc. Il balayait le trottoir devant le Centre Eaton. Il était fier d’avoir un travail et de pouvoir me parler en français. Lui qui ne parlait pas un mot en arrivant dans ma classe. Il a couru me présenter à son chef. Cet étudiant était dans ma classe quand j’enseignais au ministère de l’Immigration, de la Diversité et de l’Inclusion. J’ai dépanné le MIDI, comme on l’appelle, pendant deux ans et plus de mille heures de cours. Oui, j’étais sur la liste de dépannage. Une liste de professeurs sans statut, dont le but était de franciser des immigrants aux quatre coins de la ville. Franciser, mais surtout dépanner le MIDI. J’ai connu les sessions de vingt-et-une heures de présence en salle de classe par semaine. Sans oublier les heures nécessaires à la préparation des cours, des examens et à la correction. Auxquelles s’ajoutaient d’interminables heures de transport. Sans parler des horaires : un cours le soir jusqu’à vingt-et-une heures à un bout de la ville, debout le lendemain matin pour donner un cours à huit heures quarante-cinq à un autre bout de la ville. J’ai connu les salles de classe sans matériel ou presque. J’ai apporté mes crayons pour écrire au tableau. J’ai fait des photocopies à mes frais. J’ai subi les abus et le harcèlement d’une coordonnatrice, chez un mandataire. Je me suis plainte à mon supérieur au MIDI. Il m’a demandé un rapport détaillé. Je l’ai rédigé le soir à vingt-trois heures après avoir donné un cours le matin à huit heures quarante-cinq et le soir jusqu’à vingt-et-une heures. Je n’en ai jamais entendu parler. J’ai laissé un message téléphonique à mon supérieur pour « faire un suivi », lequel ne m’a jamais rappelée. Puis le MIDI a eu l’idée de nous rendre plus stables, nous les dépanneurs, en nous demandant de postuler au concours de recrutement. Nous serions alors sur la liste, la vraie.

Mais voilà, le ministère a décidé de changer ses critères d’admission au concours de recrutement : il exigeait pour ce concours de 2016 un diplôme en enseignement. Un brevet ou autre chose du genre. Avec un niveau doctorat, deux maîtrises, dont une en littérature, je n’étais pas éligible à passer le concours. Stupeur et tremblements. « Le ministère se réserve le droit de modifier ses critères, non, il ne tient plus compte de l’expérience, non vous ne pourrez plus enseigner, etc. » Un gestionnaire a dû passer par là. Donc, plus de mille heures au service de cette entité gouvernementale, quatre formations obligatoires (données par la même entité) suivies assidûment, et là… je n’ai plus les compétences. Par contre, des professeurs détenant seulement un baccalauréat en littérature ont pu continuer à enseigner. Ils ont eu la chance de passer avant le couperet, le dernier concours en 2012. Enfin, je crois que c’était le dernier, car il est difficile d’obtenir des réponses exactes. Il y a bien sûr ma frustration, mais il y a aussi la frustration de la contribuable : car toute cette expérience jetée à la poubelle, c’est l’argent des contribuables.

Les professeurs du MIDI ont un syndicat, c’est vrai. Il prélève des cotisations. Quand j’ai téléphoné pour savoir combien nous étions dans ce cas, combien il y a d’enseignants au MIDI, l’agent des griefs m’a expédié rapidement « Aucune idée! » Difficile de joindre la déléguée syndicale qui ne peut pas trop parler dans l’ascenseur. Le cellulaire passe mal. Je sais, elle a un devoir de réserve. Elle aussi est professeure. Et les professeurs du ministère n’ont pas le droit de critiquer leur employeur. Ils risquent des réprimandes. Mais elle est navrée. Ils ne peuvent rien faire. En résumé, l’agent des griefs n’a aucune idée de combien nous sommes dans mon cas. Combien étions-nous sur la liste de dépannage? Il ne sait pas. Et puis ce n’était pas une liste. Ah bon! J’ai senti que je l’ennuyais, surtout quand j’ai mentionné les conditions de travail. J’entendais « Cause toujours ». Enfin, c’est peut-être mon imagination ou ma frustration...

Tout compte fait, je suis heureuse de ne plus travailler pour le ministère de l’Immigration, de la Diversité et de l’Inclusion. Je peux enfin dormir normalement, manger à des heures raisonnables, consacrer les heures que je passais à courir d’un bout de la ville à l’autre à des activités plus saines et enrichissantes. Et puis j’aime mes autres employeurs. Ils me respectent. Je ne suis pas un outil de dépannage, mais une personne ayant un bagage. Ils reconnaissent mes connaissances, mes compétences et mon expérience. Ils essaient de m’aider dans mes tâches d’enseignantes. Ils retournent mes appels et répondent à me courriels. Je me sens valorisée.

Je suis heureuse d’avoir consacré plus de mille heures à des étudiants immigrants. Ils m’ont apporté beaucoup de joie et j’ai beaucoup appris avec eux. C’est ce qui important, au bout du compte. Je leur suis reconnaissante de leur humanité et j’ai un immense respect pour eux. Quand ils me rencontrent, ils me remercient.