Je suis allé deux fois faire le pèlerinage sur les plages du Débarquement, en Normandie.
Deux fois, à Courseulles-sur-Mer, j’ai couru sur la plage Juno vers les falaises, en tentant d’imaginer – en vain, bien sûr – ce que pouvaient ressentir les pauvres soldats qui se faisaient tirer dessus comme des lapins.
Deux fois, je suis allé sur le pont Pegasus, à Bénouville, lieu de la première opération militaire des alliés (des parachutistes britanniques se sont emparés du pont dans la nuit du 5 au 6 juin 1944).
Et deux fois, je me suis promené en silence parmi les tombes du cimetière des soldats canadiens à Bény-sur-Mer, en calculant l’âge des victimes : 18 ans, 19 ans, 20 ans...
JOHN WAYNE EST UNE MAUVIETTE
La deuxième fois, en août 2010, dans le cadre de l’émission Les Francs-Tireurs, j’ai eu l’immense privilège d’être accompagné d’un ancien combattant québécois qui a participé au Débarquement.
Cet homme, qui n’était jamais retourné en Normandie avant ce jour, aurait fait passer John Wayne pour une mauviette.
Un véritable mur de briques.
Le visage buriné comme un vieux sac en cuir, des yeux perçants, une gueule carrée qui ne laissait échapper aucun son.
On aurait dit une caricature. Tout juste si le bonhomme a prononcé deux mots pendant les huit heures qu’on a passées ensemble.
À la lumière de ce que sa fille me racontait, l’homme n’était visiblement pas commode.
Dur, sévère.
« The strong silent type », comme disent les Américains.
Mais lorsqu’il a foulé la plage où tant de ses camarades ont été abattus comme des bêtes 66 ans plus tôt, il s’est mis à sangloter silencieusement.
En tenant la main de sa petite-fille.
UN VRAI COMBAT ANTIFASCISTE
Si vous n’avez jamais fait ce pèlerinage (et si vous en avez les moyens, bien sûr), ne remettez pas ça aux calendes grecques.
Allez-y cet été, ou l’été prochain.
Avec vos enfants.
Ce n’est pas qu’une leçon d’histoire. C’est une leçon d’humanité.
Depuis, chaque fois que j’entends quelqu’un parler de « masculinité toxique », j’ai le goût de vomir.
De jeunes hommes qui n’avaient jamais voyagé sont allés à l’autre bout du monde défendre des gens qu’ils n’avaient jamais rencontrés.
Qui ferait ça, aujourd’hui ?
Les pseudo « antifas » qui se cachent derrière leurs ordis pour lancer des injures, un sac de Doritos entre les cuisses ?
Les chroniqueurs comme moi ?
La solidarité, autre mot du jargon humanitaire dont se gargarisent les militants altermondialistes, c’est aussi ça.
Prendre les armes et faire couler le sang au nom d’un idéal.
Défendre les valeurs démocratiques bec et ongles.
Et non se contenter de publier un slogan creux sur sa page Facebook.
UNE BOUSSOLE DÉRÉGLÉE
Pas étonnant qu’on ne cesse de tourner des films sur la Deuxième Guerre.
C’était la dernière guerre « juste ». Avec des enjeux clairs.
Depuis, tout est flou, équivoque, ambigu.
La guerre du Vietnam était un bourbier moral. Celle de l’Irak, un mensonge.
On renverse des dictateurs, comme on l’a fait en Libye en octobre 2011, et on se retrouve avec une situation encore plus explosive.
Aujourd’hui, on ne fait pas que saluer la mémoire des héros de la Deuxième Guerre.
On pleure le dérèglement de notre boussole morale.
