Fragilité

J’ai nombre, lieu, langue et feu

mais ce soir j’ai mal à mon âme.

Mes séculaires racines gémissent

dans ce sol mouvant de mon îlot d’Amérique.

J’ai mal à mes origines,

partagé entre haine et peur,

je tremble dans mon appartenance.

Mes quatre siècles d’histoire

chavirent sous les coups de butoir

des fossoyeurs de nationalités.
Pourtant, j’ai nombre, lieu, langue et feu

Mais ce soir, j’ai froid

de ce terrible vent d’ouest

qui m’amène en bourrasques

la négation de mon essence.

J’en ressens tout le mépris.

Je sens qu’on m’agresse,

qu’on me grignote,

qu’on me déchiquette,

qu’on me digère.
Voyons! j’ai nombre, lieu, langue et feu

mais je me sens comme chevreuil

s’abandonnant épuisé à la curée,

pour une meute de loups

hurlant et vociférant,

dans une langue carrée.

J’ai peur de céder à ces rongeurs d’identité,

à ces prédateurs de notre différence,

à ces termites de tissu social.
Oh je sais, j’ai nombre, lieu, langue et feu

mais hélas, je vacille dans les souvenances

de mes débris d’histoire.

Je gémis sur mes errances

de peuple conquis et répudié.

Ça sent la confiance trahie,

les affronts subis,

les assauts répétés

venus de l’extérieur,

venus de l’intérieur...
Même si j’ai nombre, lieu, langue et feu,

ce soir j’ai mal dans la chair de mon héritage

mal jusque dans ma descendance.

Issu d’un pays en état de siège,

d’un peuple sans permanence,

je frémis dans mon identité

devinant dans mon for intérieur

qu’une maison sans toit

me sert de fort extérieur.
Aucun doute, j’ai nombre, lieu, langue et feu

mais pour conserver ma langue

je dois me résigner à mendier.

Jusque dans mon lieu, on me dicte.

Mon expression m’échappe

en plein coeur de mon pays.

Je sens l’humiliation m’étreindre

et mon feu s’éteindre.

Il ne me reste qu’un mince espoir,

j’ai encore le nombre.

Peut-être bien qu’un bon soir...