En fouillant dans mes classeurs, j’ai découvert un court texte qui, bien qu’écrit en 1978, exprime toujours aussi bien ce que vit le peuple québécois.
Le retour des ancêtres
Les vents d’automne ont parfois de ces folies qui éparpillent les sons, puis les réassemblent comme dans un jeu. Voilà d’ailleurs ce que les rafales d’octobre me chuchotèrent aux oreilles un soir où, non loin de quelques croix malmenées par l’âge, je décidai de camper.
- Quel est donc ce peuple que je crus reconnaître? N’est-ce pas cette fière race que je connus naguère, cette race de fer à la chair prolifique qui essoucha le pays pour s’y enraciner?
- Non, oublie cela! Nous n’aurions pas dû revenir, mon fils. Viens, retournons sous nos croix.
- Mais où sont donc ces pionniers, hantise du continent, dont les noms peuplent les fleuves et les montagnes? Où est donc cette promesse de l’histoire? Ce ne peut être ce peuple-guenille, avare de ses biens et de son confort car, sûrement, celui-ci n’est que de passage dans l’histoire alors que la race dont nous sommes les pères aurait dû y luire comme lucioles dans la nuit. Voilà une nation acculée comme un rat dans un coin de continent. Voilà une nation brisée, offerte corps et âmes, surtout par l’âme, à ses ennemis.
- Ses ennemis? Mais un tel peuple n’a pas d’ennemis! Il n’a que des amis qui se le disputent et se le vendent à qui mieux mieux. Ses amis lui ont appris des jeux appelés télévision, automobile, niveau de vie. Et ces jeux l’ont amusé. Pour ces jouets, ces gens tuent leurs enfants en se les arrachant du ventre; pour eux, ils vendent leur patrie; pour eux, ils se refusent à exister et habitent leur pays en locataires. Ils sont de cette civilisation agonisante et les idéaux leur sont risibles.
- Ils ont laissé la vague pour l’écume.
- Oui, ils sont riches et pourtant, oui pourtant, tu te souviens comme nos regards rieurs luisaient autrement mieux que leur or. Ils oublient leur glorieux passé.
- Ils préfèrent parler d’avenir!
- En ont-ils seulement un?
- Tu as raison, mon fils, ceci n’est qu’une race quelconque dans l’attente de la mort. Oublie son histoire comme elle oublie la tienne. Retournons avec les héros et les martyrs du passé. Mais ne leur racontons rien; ils ont assez pleuré et enduré.
Puis, ce fut tout. Le vent, rageur, prit possession de la nuit en faisant claquer ma toile de tente.
Au petit matin, j’allai vers le petit cimetière où, seules, deux vieilles croix grisâtres tenaient encore debout. Et je restai longtemps alors devant les deux tombes crevées…
Jean-Jacques Nantel
_ Février 1978